Dimanche soir, c’était le gala de l’Adisq. Soirée de gala où l’on remet des prix Félix (en l’honneur du chanteur Félix Leclerc pour ceux qui ne le savent pas) à l’industrie de la musique et de la chanson.
Sans grande surprise, les deux extraterrestres du groupe Angine de poitrine sont repartis dans leur vaisseau avec neuf statuettes.
Je dis sans grande surprise parce qu’avec leur succès planétaire et peut-être même, galactique qui sait, ils avaient au moins une année-lumière d’avance sur tous les autres nommés. Ces autres nommés qui, dans chaque catégorie où ils côtoyaient le duo à pois, méritaient amplement leur place.
Comprenez-moi bien. Angine de poitrine ne sont pas les seuls à avoir proposé d’excellents albums. Mais c’est un gala de prix et, comme tous les galas sur la planète, il n’y a qu’un gagnant par catégorie.
Mais neuf prix, il n’en fallait pas plus pour déclencher une guerre interstellaire. On leur reproche, entre autres, d’être un groupe qui fait de la musique trop nichée, qu’ils n’ont remercié personne sur scène parce qu’ils ont baragouiné des mots dans leur langage spatial, trop de signes de triangle, ils ont eu l’air de n’avoir aucune fierté à gagner des Félix, bref…
Ça divise à grands coups de sabre au laser.
Je dirais que c’est à l’image de ce qu’ils provoquent depuis leur arrivée dans le paysage musical d’ici.
Bien entendu, on peut ne pas aimer leur musique. C’est très correct. Au même titre qu’on peut ne pas triper sur la musique pop ou un trio de mandolines. Moi-même, je ne suis pas un grand amateur de leur musique. Mais là n’est pas la question.
On dirait qu’au Québec, on atteint vite une limite de reconnaissance de ce que nous faisons et aimons. On est fier, mais on a un plafond de fierté. Dépassé ça, ça déborde.
Je m’explique. Les deux E.T. à pois ont un succès mondial. Des critiques dithyrambiques dans les grands magazines de musique. Ils vendent des vinyles comme des petits pains chauds. Ils font salle comble partout où leur soucoupe volante les amène. Les terriens de partout se les arrachent.
C’est donc un peu normal qui rafle tout durant un gala.
Mais c’est comme si les Québécois sont un peu bipolaires de la fierté. On est heureux de voir leur succès, mais en même temps, on a l’air de dire : ça va faire la popularité partout dans le monde.
Je déteste les généralités, mais on a souvent ce réflexe. Peu importe la discipline. Un acteur rayonne à l’international, on l’encense, mais on critique parce qu’il travaille en anglais. Cette chanteuse cartonne en Europe, mais son accent nous agace. Ce réalisateur fait exploser le box-office mondial avec ses films américains, mais on sait bien, il ne se souvient plus d’où il vient.
Comme si on ne peut pas embrasser le succès, point. Il faut l’écorcher.
On dirait que l’expression : nul n’est prophète dans son pays nous colle un peu trop bien à la peau. Et je trouve ça dommage.
J’ai souvent l’impression qu’ailleurs dans le monde, c’est simplement la fierté qui domine. Une chanteuse britannique rafle tout dans un gala de la chanson américaine ? Bravo girl. Parce que c’est elle la meilleure à ce moment précis. Sans plus, ni moins.
Ses compatriotes se bombent le torse en gueulant : «À vient de che-nous, elle.» Bon, peut-être qu’ils le disent dans une plus belle phrase, mais vous comprenez le principe. Et je le répète, ce n’est pas une question de goût, c’est juste une question de talent et de momentum.
Comme toujours, ce n’est pas tout le monde qui affiche cette réaction, mais j’ai quand même l’impression que c’est inscrit dans nos gènes profonds. On a de la difficulté à se défaire de ce syndrome.
Je comprends aussi que nous sommes un petit monde artistique et que ce serait le fun de reconnaître le travail d’un plus grand nombre de personnes. C’est vrai. Mais il reste qu’un gala, ça s’accorde sur la tendance du moment. L’an prochain ce sera autre chose.
Et justement, ce n’est un gala.
Oui, c’est le fun de gagner, mais l’important, c’est le travail au quotidien. La reconnaissance se vit de plusieurs façons. Une salle pleine, des ventes de disques, notre musique qui roule à la radio, un message d’un fan ou une invitation à participer à un gros festival.
En terminant, comme dirait Angine de poitrine : «Brasssterminfffonga !»
Je n’en pense pas moins.
